L’hiver, les fleurs s’absentent

Les jours s’achèvent tôt,

Et ce point du jour finissant

Est devenu peu divertissant.

 

Les lendemains se ressemblent

Et le jour est peu visible.

Nous sommes devenus invisibles,

Cela ne nous rassure pas.

 

Dans l’empreinte de nos pas

S’inscrit une possible décision.

Nous écrivons une histoire.

Cela ne nous ressemble pas.