Les fleurs fanent, le temps passe,

Le froid s’installe, et j’attends.

J’attends le temps présent.

Je ne sens rien et tout passe.

Je ne vois plus rien, simplement j’attends.

Dans la nuit, dans le silence, j’écoute.

Le temps passe et me parle sans douceur,

Dans la monotonie d’une nuit sans fin.

Demain est devenu une certitude insupportable,

Un matin peu désirable, un jour peu enviable.

Nous sommes devenus et cela nous insupporte.

Le matin nous enveloppe et nous laisse sans répit,

Sans autre volonté que d’oublier quoi ? le temps passé ?

Que faire sinon cueillir les fleurs qui fanent et les garder.

Les garder et en faire le sommeil sur le quel je m’allonge.